至少在中国，城市永远是人们心中的一片沃土。毕业了，待在城市奋斗；没钱了，涌向城市赚钱；有钱了，留在城市“筑巢”。是的，在城市这片沃土上，有参天的大树，有娇艳的鲜花——这是所有以城市为目的的人的愿望，但也总有一些人，始终无法被这片沃土接纳。
城市里，准确的说是城市的边上，总有这么一群人——他们来到城市里，却不被认为是城市人；他们住在城市中，却远离自己曾期待的温暖与舒适；他们的孩子出生在城市，却有一个不知是褒是贬的名字——农民工的孩子。
我曾一度想要去看看他们所居住的“城市”，但终究没有去，或许是我不敢——我怕看到曾经在电视和报纸上层看到得画面：两三岁的孩子，被外出的父母绑在铁床上，一绑就是一天……或许，是我不忍心，我担心自己真心的帮助和关注会被那些单纯到一尘不染的孩子误读为同情与怜悯——我希望照在这一朵朵小花上的阳光是纯净的。
这里是城市的一个角落，这里不是贫民窟，也不是落后的山村，但这里的学校，却又比“希望工程”还要糟糕的多。金属色的铁大门里封着一个并不太大的院子，像老北京的四合院那样，四周大体相似的小格子，说它并不夸张，门小、窗小、高度小，或许在院子的中央，还会竖上一根足够长的杆子——不要小瞧它，每周一，伴着慷慨激昂的…《义勇军进行曲》，这根杆子上升起的是这里孩子们的希望！
或许从他们出生开始，他们的父母就告诉他们这里是城市，或许在他们天真而无邪的世界里，城市和乡村没有什么区别。我很欣慰，他们能在这样一个虽简陋但又纯真的环境中开始接受人生的第一缕阳光，但以后呢？等他们渐渐长大，他们终究会走进城市的心脏，我甚至不敢想象，但他们第一次被唤作“农民工”时，他们有多么恐惧——这个自己生活了十几年的家竟然不是自己的，或许还很难容纳他，自己依旧是个外人。
或许我们能料到这些孩子门的未来，但我不会告诉他们，因为我有所期待——我期待着纯真的他们能有一个童话般的完美结局。我希望在同一片蓝天下，他们也能绽放，即使缺少了些庇护，但我相信，这些花儿一定会更坚强！
此刻，我祈福窗外的寒风快些停息，不要冻着不远处那些等待绽放的花儿……
