飒飒寒风吹过了热闹的大街小巷，吹动着人们手中的表格、公文，吹动着白领青年们洁净的领带以及朴素的裙子。
大都市是繁华的，也是荒凉的。游子的心在风中飘着，思念的线在无声地传递着关心与思念。
那时的我还年少，不会对事物有过多的想法。我成天趴在窗前，等那些鸟儿飞过，等那些蝴蝶途经。我未曾想过——我竟会遇到一朵仙人掌花的盛放。
窗户对面，是几栋简陋的居民房。外层的白色早已不见，露出漆黑的水泥壁，炒菜的油烟在墙壁上积了一层又一层的油渍，小小的窗户挤在一起，几乎分辨不出来哪个窗是哪家的了。
窗上没有防盗网，是没有什么可防得了吧。我注意到那盆仙人掌——它在那晒着的衣服中若隐若现。阳光洒在它身上，洒在它的每寸肌肤上，洒在它的每一根尖刺上，也洒在花盆中早已干了的土块上。
晚上，当那家人的房里冒出浓浓的油烟时，一个瘦小的男人出现在了阳台。他手中是最简单便宜的晚饭。我看不清他的表情，或是因为太远了，又或是因为他的脸太黑了，我偶尔看到他露出了洁白的牙齿，可能是在笑。
我百思不得其解，他对着仙人掌笑？他在说话，对着那个同他一般瘦小的仙人掌？他笑着笑着又哭了，抬起手拭泪——那沾满油污的袖口给泪水浸湿了。
随后那个房间的灯熄灭了。
一天早晨，我在小区里正玩得开心，不经意看见对面正在搬水泥的工人。汗水从他们的头上流下，顺着脸颊，滑下下巴，落入到烧灼的大地上。他们的脸黑黑的，手上是汗水，全身上下都是令人厌恶的味道。
快到中午了，工人们去休息了，我也该回家吃饭了。我走在路上，前面是一个瘦小的工人，他把毛巾挂在肩上，手里紧抓着他一上午的工钱——那不过是人们买几个冰棒的小钱。
他转向我家对面的楼，冲着清洁工打了个招呼便上了楼。
我回家拿起水杯给我的小花浇水，妈妈说已经没救了。这花实在受不了夏季的高温，里面的土干了，再浇，花也活不下来了。这短暂的生命是如此地弱小，它扛不了那狂风暴雨和毒辣的太阳。
我有些伤心，趴在窗边数着落花的花瓣。对面那个瘦小的男人又出现了。他开始同他的仙人掌说话，不久便拿出一个信封，把钱小心翼翼地装了进去，信封鼓鼓的，像是装了不少的钱。不久后，我便看见他下楼走向了邮局。
我将落花葬在土里，便回了房。
之后的几天，或许是因为少了心爱的花，我很少再去窗台，连对面树上的鸟也没心情去看了。
我还能常常遇见那个瘦小的男人，在工地里，在邮局旁，乃至在超市的特价区里。
时间过得飞快，我在长着身高，而那男人在长着皱纹。
在他离开这座城市的几周前，他窗台上的仙人掌竟然开了花。我的记忆有些模糊，那花好像是羽毛般的洁白，又好像是鹅黄般的新亮。
我看见那男人脸上隐藏不住的欢欣与喜悦。
我曾经听爷爷说，仙人掌开花的时间是很长的，几年，或是更久。
男人的仙人掌开花了，那瘦小的仙人掌花在用尽它的全力在这个世界中盛放。
我不由得在心里升起一份敬意，是对那朵瘦小的花与那个瘦小的男人在这座城市中盛放的敬意。
【我说】
我写这篇文章的时候，是在参加一个比赛，四周氛围都很紧张，四四方方的教室里只使我觉得“局促一室之内，欲出不得”……等黑板上出现了三选一的命题，我才缓过神来，起身抽打灵感小毛驴。
这篇文章其实是跟着灵感写出来的，回忆起一些零碎的事情，以及小小的、曾经震动过我内心的力量，就这样细数着拼凑了出来，成了今天这篇文章。
一方面，我畏惧着仙人掌的尖刺；另一方面，我敬佩着她的生命力。
只有那种生命力，才能让她在茫茫大漠中，开出耀眼的生命之花。
【他说】
仙人掌坚强、向上，她不是温室中的花朵，她在烈日下生长，征服太阳；她站在高处，睥睨那弱小的、在日光下奄奄一息的花朵。也正如那工人，在都市中努力生活。作者以强烈的对比，优美而朴素的文笔，让我们了解了生命的力量。发现身边的细节，发现生活中的美。
飒飒寒风吹过了热闹的大街小巷，吹动着人们手中的表格、公文，吹动着白领青年们洁净的领带以及朴素的裙子。
大都市是繁华的，也是荒凉的。游子的心在风中飘着，思念的线在无声地传递着关心与思念。
那时的我还年少，不会对事物有过多的想法。我成。。。
