那个男孩离开了，在他仅有的一丝希望无情破灭的时候，他，带着一生难平的悲愤而去。
我看到，他只是一个人。
文学，是他至死向往的天堂，也是他葬送所有却不能抵达的世界。
某些人预言，他的固执无可救药。所以，死亡是他一路披荆斩棘的归宿。
他在寻找，所有看似美丽的东西，然后流着眼泪毁灭在自己面前。
他说，这是在制造悲剧，忽然有一天，一个陌生的路人，告诉他“他的一生就是一个悲剧”。所以那个男孩开始毁灭自己。
可以让他暂时麻醉的酒精，给他无尽兴奋的尼古丁，漫漫的黑夜。他就这样，一日一日，用时光研墨，写着自己荒唐而伤人的故事。
一支笔，一张泛黄的纸，生活如此，不会要求的太多。模糊的字迹上，似乎是他的眼泪。
回忆，一点点淡出人们的视线，而他，离开了……
